Perché i tifosi vanno in trasferta? La psicologia della trasferta

I conti non tornano

Diciamoci la verità su quanto costa davvero una trasferta. Non solo il biglietto: anche il treno, il cibo, la birra, il giorno di ferie e l’energia spesa per orientarsi in una città sconosciuta. Una tipica trasferta in Premier League (in inglese), in Inghilterra, può costarti 150 sterline. Un viaggio europeo (in inglese) può superare le 400. Una stagione di tifo itinerante convinto può costare diverse migliaia di sterline e assorbire la maggior parte dei fine settimana da agosto a maggio.

E in cambio cosa ottieni? Un seggiolino di plastica nell’angolo peggiore dello stadio di qualcun altro. Visuale limitata. A volte niente copertura. Una torta salata fredda, se ti va bene. E la possibilità concretissima che la tua squadra perda e tu passi tre ore in treno, sulla via del ritorno, in silenzio, dopo aver pagato per assistere di persona alla scena.

Sulla carta è irrazionale. Dal punto di vista economico non ha senso. Potresti guardare la partita a casa, comodo, risparmiare centinaia di sterline al mese e vedere più azioni in tv di quante ne vedrai mai dall’ultima fila di un settore ospiti.

Eppure, ogni fine settimana, centinaia di migliaia di persone in tutta Europa fanno esattamente il contrario. Si alzano presto, viaggiano per ore, spendono soldi che probabilmente non dovrebbero spendere e si stipano in un angolo di stadio dove sono in svantaggio di venti a uno. Lo fanno nel caldo di agosto e nel gelo di gennaio. Lo fanno per i turni di coppa infrasettimanali contro squadre di cui non avevano mai sentito parlare. Lo fanno quando la loro squadra è ultima in classifica e non vince da dodici partite.

Perché?

L’identità non è qualcosa che pensi: è qualcosa che fai

La spiegazione psicologica più semplice è l’identità. Non l’identità nel senso vago e moderno della parola, ma l’identità come comportamento. Non sei un tifoso perché lo dici. Sei un tifoso per quello che fai, e ciò che fai definisce chi sei ai tuoi stessi occhi.

In psicologia esiste un concetto chiamato verifica dell’identità (identity verification). L’idea è che le persone abbiano bisogno di agire in modi che confermino l’immagine che hanno di sé. Se ti vedi come un tifoso devoto — non un tifoso occasionale, non uno che sale sul carro dei vincitori, non uno che guarda dal divano — devi fare cose che verifichino quell’identità. Comprare un biglietto non basta. Guardare la tv non basta. Devi esserci, fisicamente, nel settore ospiti, perché è quello che fa un vero tifoso.

Non si tratta di dimostrarlo agli altri, anche se conta pure quello. Si tratta di dimostrarlo a te stesso. Ogni trasferta è un piccolo atto di conferma di sé. Ci sei andato. C’eri. Hai fatto la cosa che ti distingue dai milioni che non l’hanno fatta. E quella sensazione — la sensazione di esserti guadagnato il tuo posto nella storia del tuo club — crea dipendenza in modo silenzioso.

I tifosi del Leeds (in inglese) sono forse l’esempio più puro. Tra retrocessioni, crisi finanziaria, League One e ritorno in alto, il Leeds ha avuto costantemente alcuni dei più grandi seguiti in trasferta del calcio inglese. I biglietti per il settore ospiti vanno esauriti per partite che, a un’analisi razionale, non valgono il viaggio. Ma la razionalità non c’entra. Il punto è che essere tifosi del Leeds e andare in trasferta è un’identità molto precisa — testarda, ostinata, un po’ pazza — e l’atto di andarci la conferma.

Far parte del branco

Gli esseri umani sono animali sociali, e il settore ospiti è uno degli ultimi luoghi della vita moderna in cui si può provare un vero senso di appartenenza tribale, senza imbarazzo né ironia.

Pensa a cosa succede davvero in un settore ospiti. Sei circondato da sconosciuti che condividono con te una cosa sola. Non vi siete scelti. Nessuno vi ha presentati. Nessun obbligo di fare conversazione, nessun networking, nessuna recita sociale oltre al minimo indispensabile: stai qui, canta questo, tieni alla stessa cosa nello stesso momento. Le barriere sociali che rendono estenuante la vita quotidiana — dover presentarsi, essere interessanti, destreggiarsi in relazioni complicate — spariscono del tutto. Appartieni perché ti sei presentato.

Nella vita adulta è una cosa sorprendentemente rara. La maggior parte delle esperienze sociali richiede impegno, pianificazione e lavoro emotivo. Il settore ospiti non ne richiede quasi nessuno. Entri e ne fai parte. La persona accanto a te ti parlerà senza bisogno di un motivo. Canterete insieme senza sentirvi ridicoli. Se la tua squadra segna, abbraccerai uno sconosciuto con gioia sincera, e a nessuno dei due sembrerà strano.

Gli psicologi la chiamano communitas: un senso di intenso spirito di comunità, la sensazione di far parte di qualcosa di più grande di sé che va oltre la normale struttura sociale. L’antropologo Victor Turner usò il termine all’origine per descrivere ciò che i pellegrini condividono lungo il cammino, e in una trasferta c’è davvero qualcosa del pellegrinaggio. Hai lasciato casa, hai viaggiato, sei arrivato in un luogo che ha significato solo per ciò in cui credi, e sei circondato da altri che hanno fatto lo stesso viaggio per la stessa ragione.

Il rito ti tiene con i piedi per terra

Esiste una corrente della psicologia secondo cui gli esseri umani hanno bisogno di rituali molto più di quanto la vita laica moderna ne offra. Un tempo avevamo le funzioni religiose, le feste stagionali, gli incontri comunitari strutturati su schemi ripetuti. Gran parte di tutto questo è sparita, e nulla l’ha sostituita in modo convincente.

Tranne il calcio. Il calcio ti regala un rituale settimanale da agosto a maggio. Sai quando si gioca. Sai dove. Conosci i cori, la camminata fino allo stadio, la routine dell’intervallo, il commento a fine partita. Per le trasferte il rituale è ancora più strutturato: sveglia, treno, pub, stadio, partita, pub, treno, casa. La sequenza cambia a malapena da una settimana all’altra. I dettagli variano — altra città, altro stadio, altro risultato — ma la struttura è la stessa.

Non è noioso. È stabilizzante. La ripetizione del rito della trasferta crea un ritmo che ancora la tua vita come poche altre attività sanno fare. Quando tutto il resto è incerto — lavoro, relazioni, salute, soldi — sai che sabato c’è una partita e tu ci vai. Il mondo ha senso per novanta minuti. Magari non il senso giusto — il tuo centrale può regalare un rigore all’89° — ma è un caos strutturato e prevedibile, e il caos strutturato è infinitamente preferibile all’ansia informe di un weekend senza niente da fare.

L’ebbrezza di vincere in trasferta

Vincere lontano da casa produce una risposta emotiva qualitativamente diversa da qualsiasi altra vittoria. Non è solo felicità. È una rivincita.

Eravate in minoranza. Eravate in territorio ostile. Le probabilità erano contro di voi in ogni senso pratico: meno tifosi, un campo sconosciuto, il rumore di un pubblico di parte, un arbitro che ha sentito urlare ventimila persone. E la vostra squadra ha vinto lo stesso. La festa non riguarda solo i tre punti. Riguarda il fatto di aver avuto ragione a venire. Riguarda l’investimento di tempo, denaro e disagio che ripaga nel modo più viscerale possibile.

Esistono ricerche su ciò che gli psicologi chiamano giustificazione dello sforzo (effort justification): più impegno metti in qualcosa, più valore dai al risultato. Una vittoria in trasferta dopo cinque ore di auto e un treno in ritardo è emotivamente più appagante di un successo in casa dopo dieci minuti a piedi fino allo stadio. La sofferenza fa parte del premio. Te lo sei guadagnato.

Vale anche il contrario, e fa parte del fascino. Perdere in trasferta fa male, ma il dolore è condiviso. Uscire da Old Trafford (in inglese) o da Anfield (in inglese) dopo che la tua squadra è stata battuta non è un’esperienza solitaria. Sei con la tua gente, tutti a sentire la stessa cosa, tutti a elaborarla insieme sulla strada verso la stazione. C’è una solidarietà particolare nella sconfitta condivisa che crea legami che nessuna quantità di vittorie può replicare.

I tifosi del Liverpool a Istanbul nel 2005 non hanno semplicemente assistito a una rimonta. Avevano viaggiato per migliaia di chilometri, speso centinaia di sterline, visto la loro squadra sotto per 3-0 all’intervallo e poi vissuto una rimonta così estrema da sfidare ogni credibilità. Lo sforzo — i voli, i costi, l’investimento emotivo, la vera disperazione all’intervallo — ha reso la gioia della rimonta incommensurabilmente più grande di quanto sarebbe stata dal salotto di casa. Chi c’era porta con sé quell’esperienza come parte centrale della propria identità, e fa bene, perché se l’è guadagnata andandoci.

La scarsità rende preziosi

Le assegnazioni per i tifosi ospiti sono limitate. I settori ospiti della Premier League (in inglese) contengono circa 3.000 posti in stadi da 50.000 o più. Questa scarsità non è un difetto: è una caratteristica. Stare nel settore ospiti significa essere tra i pochi che hanno fatto proprio quel viaggio, e quell’esclusività aggiunge valore.

Gli psicologi sanno da tempo che la scarsità aumenta il valore percepito. I prodotti in edizione limitata si vendono a prezzi più alti. I club esclusivi sono più desiderabili. Il settore ospiti funziona allo stesso modo. Non sei uno dei 40.000 tifosi di casa che hanno guidato quindici minuti fino allo stadio. Sei uno dei 2.000 che hanno preso un giorno di ferie, sono saliti su un treno alle sei del mattino e sono arrivati in una città mai vista per guardare novanta minuti di calcio. È un club con un criterio di ammissione molto particolare: ti sei dato la pena.

Ecco perché i tifosi ospiti sono quasi sempre più rumorosi di quelli di casa. Non dipende solo dall’acustica o dallo stare in piedi o seduti. È un effetto di selezione. Chi sta nel settore ospiti sono i sostenitori più devoti di quel club, concentrati in uno spazio ridotto. I tifosi occasionali sono a casa. Quelli moderati vanno alle partite in casa. Il settore ospiti è l’essenza distillata del tifo, e questa concentrazione crea un’intensità difficile da replicare altrove.

È una fuga, e va bene così

Nella psicologia dello sport c’è la tendenza a ragionare troppo sulle motivazioni dei tifosi, a cercare spiegazioni strutturali profonde per quello che, a un certo livello, è un impulso semplicissimo: il desiderio di lasciare per un giorno la vita normale e fare qualcosa che abbia senso.

Le trasferte sono una fuga. Non in senso dispregiativo — non evitamento, non negazione, non scappare dai problemi. Una fuga in senso positivo: un’uscita temporanea dalla routine di lavoro, responsabilità e vita domestica verso uno spazio in cui le regole sono diverse, la posta in gioco è artificiale e le emozioni sono intense ma, in definitiva, senza conseguenze. Se la tua squadra perde, il tuo mutuo non cambia. Se la tua squadra vince, il tuo mal di schiena non guarisce. Ma per novanta minuti, più il viaggio, vivi in un mondo dove conta solo il pallone e la rete, e quella semplicità è un sollievo.

Il calcio ti dà il permesso di tenere a qualcosa fino in fondo, senza riserve né ironia, in una cultura che richiede sempre più distacco. Il settore ospiti è l’unico posto in cui l’entusiasmo eccessivo non è solo tollerato ma richiesto. Non è un caso che le migliori atmosfere del calcio europeo si trovino spesso nei settori ospiti e non nelle tribune di casa. Puoi gridare, cantare, imprecare, abbracciare sconosciuti, provare vera disperazione, vivere vera estasi, senza che nessuno ti trovi strano. Anzi, la sola cosa strana sarebbe restare seduto in silenzio a guardare con interesse distaccato. Quello sì che ti farebbe notare.

L’accumulo dei ricordi

Chiedi a un tifoso abituato alle trasferte i suoi ricordi più belli e non elencherà partite in casa. Elencherà trasferte. Il 4-3 a Selhurst Park (in inglese). La notte gelida a Goodison (in inglese). La volta in cui il pullman si ruppe sulla M6 e guardarono il secondo tempo sul telefono di qualcuno, nel parcheggio di un’area di servizio.

Le trasferte si ricordano meglio perché sono più vivide. Gli psicologi sanno che intensità emotiva, novità ed esperienza condivisa sono i tre migliori predittori della formazione di ricordi a lungo termine. Le trasferte li offrono tutti e tre, ogni volta. Lo stadio è nuovo, o almeno diverso. Le emozioni sono amplificate dal contesto. E l’esperienza è condivisa con un gruppo di persone che c’erano, hanno provato la stessa cosa e possono confermare il tuo ricordo anni dopo.

Col tempo questi ricordi si accumulano in qualcosa che somiglia a una storia personale — non della tua vita, ma della tua vita da tifoso. Un’autobiografia parallela scritta in trasferte, ognuna un capitolo con la sua ambientazione, i suoi personaggi e il suo arco emotivo. È questo accumulo che rende i tifosi itineranti di lunga data così riluttanti a smettere. Ogni partita che salti è un capitolo che non hai scritto.

Tenere traccia del viaggio

L’impulso di registrare e ricordare le trasferte è il motivo per cui esiste Footbeen. Ogni stadio che visiti, ogni trasferta che porti a termine, ogni nuovo stadio che spunti diventa parte di una cronaca visiva della tua vita calcistica. La mappa degli stadi si riempie nel corso degli anni. La lista degli stadi visitati cresce. I numeri raccontano una storia che la sola memoria non sa raccontare: quanti stadi, quanti paesi, quanti chilometri.

Se non sei mai stato a una partita in trasferta, leggi la nostra guida alla tua prima trasferta. Se vuoi spingere l’abitudine oltre e iniziare a collezionare stadi in giro per l’Europa, i nostri itinerari europei di groundhopping (in inglese) propongono dieci weekend con due o più stadi a viaggio. E se ne hai già visti decine e vuoi darti un obiettivo, la sfida del 92 Club (in inglese) ti aspetta.

La psicologia della trasferta non è complicata, anche se il comportamento sembra irrazionale visto da fuori. Ci vai perché ti rende quello che sei. Ci vai perché, una volta lì, appartieni. Ci vai perché il rito tiene insieme la tua vita. Ci vai perché vincere in trasferta è la sensazione più bella del calcio e perdere in trasferta è la forma di sofferenza più sopportabile.

Ci vai perché sei un tifoso di calcio, ed è quello che fanno i tifosi di calcio.

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